Parte incompleta

Ya no sé sobre que escribir

si sobre putas o sueños rotos
no se si bajarme la bragueta

ante la vida que se viene
repleta de bolsas de basura,

negras como el olvido.

Todo es oscuro,

tristemente opaco

entre mis meridianos,
desarmada naufrago

entre versos inconexos

entre letras y nombres

incapaces de descifrar.

Nada tiene sentido,

porque la nada es nada

y además huele mal.

Quizá podría plantarle

una o dos neuronas

a este corazón moribundo
que se desangra en silencio

tirado a tus pies,

balbuceando en tu puerta,
acariciando tus huellas.

Frente a la nada,
frente al silencio,

frente a su parte incompleta.